Автор: Пушкарева Н.

Однажды, когда я, вся зарывшись в бумаги, работала, ко мне подошла моя пятилетняя дочь, легла на плечо и сказала: «Мамочка, ты у меня такая трудолюбивая!!!» Я улыбнулась и ответила: «Спасибо, родная. А что это значит?» Ответ поразил и заставил задуматься: «Ты очень много работаешь, трудишься! А еще ты любивая — всех любишь...» 

Я крепко прижала к себе малышку с теплотой и горечью: что-то в последнее время я стала уж очень мало — «любивая». Труда, работы в жизни много, а на любовь меня уже не хватает... Хватаюсь за все, бегу, спешу — мне кажется, я все могу и все умею, и если от чего-то откажусь — упущу шанс, возможность! На звонки друзей отвечаю редко, кручусь, верчусь и... ничего не успеваю. После того, как надолго пропадаю, часто отвечаю: «Столько всего навалилось». И вроде бы это не я такая работящая — это как в пословице: «Дураков работа любит»! 

А потом поймала себя на мыслях, что это не работа и события на меня навалились, это я их нагребла. 

А для чего? 

Но на ответ и даже на то, чтобы подумать, нет времени — надо торопиться, лететь, спешить! 

Беру не качеством, а количеством. 

С вопросами к себе — в ощущении вечной спешки — по дороге с работы у меня возникли строчки: 

Одна задача — выжить, Одна идея — сбыться. Бежать, чтобы не слышать И не остановиться. 

Пружиной заведенной — Есть механизм внутри — Устал, изнеможенный. Все ищешь — кто же ты? 

Ты хочешь одобренья, Любви и похвалы. И вечное стремленье – Беги, беги, беги. 

Без отдыха и пауз В калейдоскопе дней Ты в мыле, задыхаясь, Все гонишь лошадей. 

Куда бежишь — не знаешь. Ты в круговерти лет Саму себя теряешь. Где выход? В чем ответ? 

И в ответ на вызов очередного проекта я «сдулась»... и почувствовала себя о-бессиленной. 

За долгое время почувствовала себя, свою дикую усталость. Не от сегодняшнего дня или того самого проекта, а тотальную усталость от жизни. И я смогла сказать это вслух: «У меня нет сил». Я не знала, как жить уставшей, как с этим смириться. Одно я отметила ясно — мир не перевернулся от того, что я сбавила темп и приостановилась, озираясь, пытаясь понять, как это — жить на другой скорости. 

Я знала, что это должно было случиться — силы человека не безграничны. А что же дальше? 

В привычке все делать наспех, хватать по верхам — утром в промелькнувшей новостной ленте социальных сетей взгляд зацепился за строчку из моей головы и моей жизни: 

Проклятье века — это спешка, и человек, стирая пот, по жизни мечется, как пешка... 

Стихи Евгения Евтушенко. Я стала жадно читать строчки, радуясь, что нашла единомышленника. Пыталась отыскивать ответы на свои вопросы, заданные незадолго до этого: где выход? в чем ответ? 

Стихи были длинными, а моя поспешность меня торопила по завиткам букв, не давая всмотреться в смысл. 

Потом я отследила, что бегу по строчкам и не понимаю смысла слов. Нашла выход — стала переписывать стихи в блокнот. И вот когда дошла до последней строчки, изумилась — не меньше, чем стихам — дате их создания — 1967 год. Меня тогда еще и в помине не было — а спешка была. 49 лет назад Евгений Евтушенко с такой отчетливостью отразил боль и ужас спешки, ее сердцевину — и помог мне найти ответы. 

Вот эти строки. Только прошу: не пролетайте их взглядом, не спешите... 

Проклятье века — это спешка 

Проклятье века — это спешка, и человек, стирая пот, по жизни мечется, как пешка, попав затравленно в цейтнот. 

Поспешно пьют, поспешно любят, и опускается душа. Поспешно бьют, поспешно губят, а после каются, спеша. 

Но ты хотя б однажды в мире, когда он спит или кипит, остановись, как лошадь в мыле, почуяв пропасть у копыт. 

Остановись на полдороге, доверься небу, как судье, подумай — если не о боге — хотя бы просто о себе. 

Под шелест листьев обветшалых, под паровозный хриплый крик пойми: забегавшийся — жалок, остановившийся — велик. 

Пыль суеты сует сметая, ты вспомни вечность наконец, и нерешительность святая вольется в ноги, как свинец. 

Есть в нерешительности сила, когда по ложному пути вперед на ложные светила ты не решаешься идти. 

Топча, как листья, чьи-то лица, остановись! Ты слеп, как Вий. И самый шанс остановиться безумством спешки не убий. 

Когда шагаешь к цели бойко, как по ступеням, по телам, остановись, забывший бога,— ты по себе шагаешь сам! 

Когда тебя толкает злоба к забвенью собственной души, к бесчестью выстрела и слова, не поспеши, не соверши! 

Остановись, идя вслепую, о население Земли! 

Замри, летя из кольта, пуля, и бомба в воздухе, замри! 

О человек, чье имя свято, подняв глаза с молитвой ввысь, среди распада и разврата остановись, остановись! 

1967 

И в последующем диалоге с автором бессмертных стихов, в дальнейших размышлениях проклятьем и XX, и XXI веков возникают мои строчки: 

Стихи из прошлого столетья В мою стремительную жизнь Впечатались. А в них ответы — Постой, очнись, остановись! 

Почти полвека, а проблемы Все те же — вверх, вперед и ввысь, Быстрее, выше и сильнее — Успешным стать стремись, стремись! 

В потоке мегаинформаций Остановиться нету сил. А тут стихи. И плакать мне или смеяться? Я замираю — не расстаться Со словом, строчкой, интонацией, Что Евтушенко подарил! 

И замолкая, озираюсь... Где у меня ответов нет, Где я запыханно метаюсь, В его стихах нашла ответ. 

Я верю этим словам! Спасибо стихам и Вам!